Tristi venti scacciati dal mare/
agitavano la città notturna./
Da nere gole aperte tra le case/
rompevano, invisibili/
ombre, con schianti ed urla;/
si gettavano per le vie deserte/
ferme nel bianco gelo dei fanali,/
urtavano alle porte/
sbarrate, s’abbrancavano alle morte/
rame d’alberi dolenti,/
scivolavano lungo muri lisci,/
dileguavano via, serpenti,/
con fischi lunghi e lenti strisci…/

Ora mi sporgo all’attonita pace/
della grigia mattina: tutto tace./
Teso il cielo di pallide bende./
Il gran cipresso, assorto, col suo verde/
strano, nell’alta luce. Un coccio lustra/
tra la terra bruna dell’orto./
Finestre senza tende, cupe,/
guardano intorno. Non c’è voce umana,/
grido d’uccello, rumore di vita,/
nell’aria vasta e vana./
C’è solo una colomba,/
tutta nitida e bionda,/
che sale a passi piccoli la china/
d’un tetto, su tappeti/
fulvi di lana vellutata, e pare/
una dolce regina/
di Saba/
che rimonti le silenziose scale/
della sua fiaba./

Diego Valeri