Di giugno dòvi una montagnetta/coverta di bellissimi arbuscelli,/con trenta ville e dodici castelli/che sieno intorno ad una cittadetta,/ch’abbia nel mezzo una fontanetta;/e faccia mille rami e fiumicelli,/ferendo per giardini e praticelli/e rifrescando la minuta erbetta./Aranci e cedri, dattili e lumie/e tutte l’altre frutte savorose/impergolate sien su per le vie/ Folgòre di San Gimignano
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E’ maggio
A maggio non basta un fiore./Ho visto una primula: è poco./Vuol nel prato le prataiole:/è poco: vuole nel bosco il croco./E’ poco: vuole le viole; le bocche/di leone vuole e le stelline dell’odore./Non basta il melo, il pesco, il pero./Se manca uno, non c’è nessuno./E’quando è in fiore il muro nero/è quando è in fiore...
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Aprile.
Quante parole stanche/mi vengono alla mente/in questo giorno piovoso d’aprile/che l’aria è come nube che si spappola/o fior che si disfiora./Dentro un velo di pioggia/tutto è vestito a nuovo./L’umida e cara terra/mi punge e mi discioglie./Se gli occhi tuoi son paludosi e neri/come l’inferno/il mio dolore è fresco/come un ruscello./ Vincenzo Cardarelli
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Una sera di marzo
Alfonso Gatto. Fu in quel tempo di marzo che nel cielo/ guardando alla città di sera, al volo/ delle sue prime rondini, più solo/ mi vidi, ma con tutti./ Come a un gelo/ dischiuso dal tepore, gli occhi fissi/ all’accadere di quel mutamento,/ ricordavo nel vivere che vissi./ E distratto così nel farmi intento/ al...
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Sera di febbraio
di Umberto Saba. Spunta la luna./Nel viale è ancora/giorno, una sera che rapida cala./Indifferente gioventú s’allaccia;/sbanda a povere mète./Ed è il pensiero/della morte che, in fine, aiuta a vivere.
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Gennaio
di Rainer Maria Rilke. Respirano lievi gli altissimi abeti/ racchiusi nel manto di neve./ Più morbido e folto quel bianco splendore/ riveste ogni ramo, via via./ Le candide strade si fanno più zitte:/ le stanze raccolte, più intense./ Rintoccano l’ore. Ne viene/ percosso ogni bimbo, tremando./ Di sovra gli alari, lo schianto di un ciocco/...
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Dicembre.
Tristi venti scacciati dal mare/agitavano la città notturna./Da nere gole aperte tra le case/rompevano, invisibili/ombre, con schianti ed urla;/si gettavano per le vie deserte/ferme nel bianco gelo dei fanali,/urtavano alle porte/sbarrate, s’abbrancavano alle morte/rame d’alberi dolenti,/scivolavano lungo muri lisci,/dileguavano via, serpenti,/con fischi lunghi e lenti strisci…/ Ora mi sporgo all’attonita pace/della grigia mattina: tutto tace./Teso...
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Nel dì dei morti.
Igino Ugo Tarchetti (1839-1869). I.Suonano a festa: olezzan di viole/Le morte zolle e si allegra la terra;/Cantano augelli, sfogliansi le aiuole…/Tacciono i morti e dormono sotterra./ Inverno riede; Autunno, come suole,/L’ ultime gemme de’ fiori disserra,/Ronzano insetti e volteggiano al sole…/Tacciono i morti e dormono sotterra./ Dormono stesi, immobili, stecchiti/Nell’umido, che stilla entro la fossa,/Col...
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Ottobre.
Vincenzo Cardarelli. Un tempo, era d’estate,/era a quel fuoco, a quegli ardori,/che si destava la mia fantasia./Inclino adesso all’autunno/dal colore che inebria,/amo la stanca stagione/che ha già vendemmiato./ Niente più mi somiglia,/nulla più mi consola,/di quest’aria che odora/di mosto e di vino,/di questo vecchio sole ottobrino/che splende sulla vigne saccheggiate./ Sole d’autunno inatteso,/che splendi come...
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Settembre
di Hermann Hesse. Triste il giardino,/cade la fresca pioggia sui fiori./L’Estate trematranquillamente verso la fine./ Gocciola una dopo l’altra una foglia d’oro/giù dalla grande acacia./L’estate sorride con stupore e nostalgia/nel sogno del Giardino morente./ S’attarda tra le rose,/si ferma desiderosa di pace;/lentamente chiude i suoi [grandi]/occhi pesanti di stanchezza./ Riprendono le pubblicazioni del nostro mensile,...
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